Nel cielo
bruciavano a mille a mille
parole di vento
A goccia a goccia
scendeva il freddo
sugli uccelli
fermi nell’equilibrio precario
di una luce morta
dove il mandorlo sapeva
pugnali di gelo
serrati sopra il cuore della mitezza
Ma quando tutto questo
ebbe una fine
fu quel suo silenzio
il seme
della prima pianta.